Retina

Há noites em que a alma, envolta no sudário da memória, delira em febre com os fantasmas que criamos. E em delírio, pálida e constante, surge a face. Não a que o tempo talvez tenha esculpido, mas aquela que se gravou em minha retina, etérea, como uma aparição sob o luar.

Eras flor em meu ermo planeta. Chegaste com a soberba de quem se sabe única, com teus espinhos disfarçados de vaidade e tuas tosses delicadas que eram, no fundo, um desajeitado pedido de cuidado. Teu aroma prometia eternidades e tuas pétalas, de um rubor quase febril, pareciam conter todos os segredos de um amor que eu, em minha pueril impaciência, ansiava por desvendar sem antes aprender a cultivar.

Que tola soberba a minha! Eu me queixava do orvalho que pedias, do vento que temias, das palavras de afirmação que exigias como um tributo. Julgava espinhos como afrontas, tua frágil rotina como um fardo. Não via, em minha cega e arrogante imaturidade, que eram apenas o teu jeito tortuoso de me entregar ternura. Eu era jovem demais, jovem demais para compreender que o amor não se encontra nas palavras grandiosas, mas nos atos silenciosos de proteção; que cuidar de uma flor, com toda a sua aparente complicação, é a mais pura forma de declaração.

Fugi. Fugi não de ti, mas da responsabilidade que a tua beleza singular me impunha. Parti em busca de jardins, paisagens, para descobrir, com a amargura dos anos, que todas as outras flores, mais belas que fossem, não possuíam o perfume, nem a tragédia daquela que a vida me destinara. Eram apenas flores. Tu, não. Tu eras o mais puro lírio.

Hoje, a história de rosa e príncipe é um sepulcro de mármore branco que visito em noites insones. Um impossível não pelo destino ou por terceiros, mas porque o tempo que me deu a sabedoria para te amar é o mesmo tempo que nos fez estranhos. Aquele menino que partiu morreu há muito, e em seu lugar restou este homem que te compreende tarde demais. A porta não se fechou com um estrondo; apenas desceu como uma cortina de névoa, deixando um vazio infinito entre o que foi e o que a minha cegueira impediu. Tanto inverno n'Alma.

21 de junho 2025

 

Dorme mais uma vez, serena enquanto meus demônios fardados dançam como fumaça ao redor da luz que me alumia madrugada fria. Riem, zombam, voam como insetos na luz. Dorme, pois não há peso algum, não há remorso, é leve. 

Esse emaranhado de tanto não ser procuro uma identidade, sabendo que é tudo sombra, tudo névoa, tudo silêncio deste inverno. Não há farda que eu possa dar algum orgulho, não há forma que agrade assim em não ser alto e magro.

Quando este 21 de junho chegou, os pés já adormeceram de frio, não sinto mais, não ouço mais, os lábios ressecaram e não comunicam, as mãos precisam se aquecer, não saem mais do bolso para bater na cômoda.

Elegia da comparação

Fui sombra num campo de aurora,

beijaste lembranças de mortos amores,

e eu, em silêncio, sangrei cada hora.

Ofereci um peito sem grades, sem dores,
mas preferiste retratos antigos,
olhos buscando passados rancores.

Na taça que dei, transbordavam abrigos,
mas cuspiste o vinho por ser tão sereno,
ânsia por mais altos, mais magros e ambíguos.

Foi sem punhal, sem veneno,
gestos que riem de mim
um amor tão casto, lançado ao obsceno.

Me resta ser náufrago de um mar sem fim,
carrego no peito a cruz 
e no olhar, o luto de quem ama assim.

Doce

 

Doce sombra, da vida errante,
Trazes a luz dum céu já ido,
Mas eu, mendigo de um sonho distante,
Sou nada ao teu passo senão apenas perdido.

Foste a estrela que um dia cuidei,
Nos céus da juventude, tão descuidada,
Mas hoje, de longe, ao brilho olhei,
E vi-me cinza à luz encantada.

És canção renascida,
Eu sou silêncio que a dor consome,
Teu riso é chama, tua alma, vida,
E eu, pó, sem o brilho de um nome.

Adeus, doce que a vida esculpiu,
Não sou o abrigo que teu ser requer,
Baú é o pranto que em mim se ruiu,
Por ser tão menor do que és.

21 de junho 2023

Um atraso quase surdo, piúva já faz tapete.

Um solstício, um desperdício, não me compete.

Poeira fina que irrita, sequidão de estio.

Suja, entranha, vento de assovio.  

Imanência de piúva ficar calado,

Estações inteiras parado.

Se possível, florescer,

Para logo depois forrar o chão e descer.

21 de junho V

Não amedronta mais, Morana

Teu hálito já é familiar.

Teu cheiro azulado veio cortar.

Já não faz medo, já não faço drama.

Deixa vir a secura desse inverno escuro,

Enquanto a pele se rasga.

Entrei no tom errado, rima rasa.

Inda falta muito julho!

O ar permanece lâmina,

Quarto imóvel sem lâmpada,

Acabou a luz palaciana,

É só in(f)verno que inflama.

Do alto duma flor de ipê, no frio nasceu,

 No cinza da paisagem.

Encanta, tão linda, tão distante, tão de passagem.

Deixou a noite mais fria e morreu.

Fiz nem fogueira, fiz nem calor,

Serve nem pra adorno, 

Arranca logo o que resta de flor,

Mata logo, Morana, o que ainda é morno.

O domador

 Desrespeitável público,

Hoje o grande homem estrume, 

o homem sem memória, 

o incrível desequilibrado!

Hoje alegria não entra!

Hoje o esforço não paga.

O engolidor de choros, 

O contorcionismo para parecer o que não é,

Não é homem, não é seguro, 

é desprezível, é bizarro, é raro,

está sempre na corda bamba!

Desrespeitável público, 

o abominável homem sem peito!

o incrível malabarista sem gravidade!

Senhoras e senhores, 

uma fluoxetina para o palhaço, por caridade!

21 de junho IV

Atrasou quase dois meses, mas lá no fundo/aqui no fundo, sem cavar muito, eu sabia que voltaria.

Demorou bastante e eu vivi bem sem ti nesses dias de trégua.

Sabia que voltaria: estalando vento seco, arrastando folhas crépidas no quintal, empoeirando superfícies, deixando pés como de defunto.

Voltou em vento que corta, veio montada no homem da lei esfregando sua riqueza na minha cara.

Eu sabia que voltaria com mala cheia, com bagagem de quem vem para ficar, como sempre fizera a cada vez que o sol se põe laranja e a tarde é de um azul profundo, surdo e lerdo.

É a dor de um corte de folha de papel no dedo. Dói de contorcer e cerrar os dentes, mas é dentro, não sai sangue, não tem hematoma. Os lábios ressecam, a boca cala, os olhos perdem o foco... não há cobertor que chegue.

Pro inferno com seus pássaros! 

Se foram as folhas, os cabelos, o vigor que agora é apenas o sol cadavérico da manhã fria; raio que não chega aqui no fundo.

Paroxetina para o picadeiro

Monossílabo. Piada sem graça para rir; rir de desprezo/compaixão/piedade.
É constrangedor e risível/razoável.
Comédia romântica.
Calejou. Criou couraça/pela grossa/áspera/estúpida.
Sob derme, sobre verme.
Escrever liberta.
Sê livre! Não bato mais na tecla/na mesa.
Paroxetina para Pierrot.
Palhaço dentro do Olimpo.
Minha poesia sai no xixi.
Bichinho de estimação, deste se tem mais estima, mais consideração.
Ele tem uma liberdade.
Meu cavaleiro das armas escuras não basta.
Virou piada com a espada sanguenta na mão.
Paroxetina profícua.
Fluoxetina pra palhaço.
Paroxítona morte.
A febre que nunca descansa.
Oxítona que tem fé. Esvazia minha xícara.
A boca abre e o peito fala.
É amanhã, de novo.
Já deveria ter acabado.

Nicles

Em grau nenhum
Jamais
Em momento algum
Nicles
De modo algum
Patavina
De maneira alguma
Nada
Nunca
Está bom

asb

Fuligem

Cinza e fuligem

dos restos

de ontem

Tampa a coragem

Da vida

da fome

Fuligem

voando,

fugindo,

por todos 

os lados,

correndo.

cinzas,

dentro 

da boca,

ouvidos,

renite.

Passado 

que queima

e arde.

Uma mentira

em cima

da outra.

Gritos e ódio

espumam

no canto 

da boca

na bola 

dos olhos

na mão 

de ferro

na boca

do estômago

na cara 

de nojo

na ânsia 

de vômito

no olho 

de gato

na cabeça 

de vento

na raiva surda

Nas meias 

verdades

nas meias 

palavras

no meio 

termo

no meio 

fio

paixão 

meia boca.

Gracejo,

lascivo,

desejo,

indeciso

um balde

de cuspe,

na minha

cara.

asb

21 de junho III

O inverno ainda não tem uma semana.

Muito embora foi um ano de frio que não passa.

Muito embora aconteceu.

Muito embora se doeu.

Há quase cinco anos que me engana

Faz que vai e fica, Morana.

Folhas pastéis

Poeira que estrala sob os pés.

Sequidão de estio

A vida por um frio.

Morana, maldita

Já te vi, escondida

É inverno já no meu nariz.

Veja, Morana, é de novo frio seco.

É domínio de teu reino desencantado.

É desandar contigo pra todo lado.

Mudou de estação e nem se fez cicatriz.

É violão no canto quieto.

Jadis, minha desgraça gelada,

Minha madrugada calada.

Minha neblina de constipação.

Ossos secando no chão.

É inverno de novo, silêncio azulado.

É viver de mentira, verbo não conjugado.

asb

Nênia

Não faz nada que presta!
Não se veste como um homem da sua idade!
Vagabundo!
Covarde!
Seu porrrra! (em boa consoante vibrante múltipla alveolar)
Vai pro quinto dos infernos!
Bundão!
Inútil!
Idiota!
Infantil!
Queria me ver? Já me viu? Agora vá embora!
Irresponsável!
Você não resolve nada!
Você não vai fazer nada!
Babaca!
Criança!
Lerdo!
Cachorro adestrado!
Capacho!
Tetudo!
Você não está insuportável, você é insuportável!
...mas calma, cara, você é especial.

ASB

Inverso

Ninguém quer te ver hoje.
Esquece!
Ninguém vai respeitar hoje,
Quem tem medo de arriscar
Quem não assume as dores
Quem não assume amores
Quem não assume desgraças
Ninguém quer te ver hoje
O ar está azedo
Onde toca, onde respira
Onde fala
Ninguém quer saber hoje
Mas ai de ti, se o contrário fizer.

ASB

Esmigalha

Pro sentimento honesto
Asa pra cobra
Só resto
Fica sobra

Pego minha cangalha
de burro lento
Vou comer migalha
Nissin lamento

Igual Maria, igual João
pra bússola quebrada,
migalha de pão,
pro fim da estrada
berro e humilhação.

Ficar só com o farelo da atenção
Traçando paralelo de amor temporão.

Ganhar a corrida pra no final
Ver que feliz era quem fez o caminho
Bufando igual um animal
Fazendo banquete de passarinho.

ASB

Respiral

Hoje sentia no estômago o que não era amor
Nem lirismos
Era uma ânsia
Dessas de ódio
Dessas de saudade
Não de ausência
Não da falta
Dessa de não ser nada tentando ser eu.
Perdido nessas setas
Nessas placas
Sim, tinha o que eu já previa.
O que era errado
O que estava certo
O que erra procura culpado
O que era procurado não estava errado
Mas não foi encontrado na sua vida nova
Nem na minha vida torta
Quanta estupidez!
Quanto sal!
Novidade nenhuma
Nos móveis cheirando madeira velha
As cores na tua estante continuam as mesmas
Fui só eu
Fui eu só
Em espiral
Em suspiro e tal
Em piegas fumaça
Saio sem fim nem final
Palmas!
Eu arranco do peito com cuidado
Pra não rasgar mais
Pra sangrar menos
Pra morrer por último.

ASB

Um Sonho dentro de um Sonho

Tome este beijo sobre tua fronte!
E, desvencilhando-me de ti agora,
Permita-me confessar -
Não erras, ao supor
Que meus dias têm sido um sonho;
Ainda se a esperança esvaiu-se
Numa noite, ou num dia,
Numa visão, ou em nenhuma,
Tudo aquilo que vemos ou nos parece
Nada mais é do que um sonho dentro de um sonho.

Permaneço em meio ao bramido
Da costa atormentada pelas ondas,
E seguro em minha mão
Grãos dourados de areia-
Quão poucos! e contudo como arrepiam
Por entre meus dedos às profundezas,
Enquanto choro-enquanto choro!
Oh Deus! não posso eu segurá-los
De punho mais firme?
Oh Deus! não posso salvar
Um único da onda impiedosa?
Tudo aquilo que vemos ou nos parece
Nada mais é do que um sonho dentro de um sonho.

Edgar Allan Poe

Cathartidae

No inseto um chão morto.
Poeira, porto.
No chão um inseto torto
Do quarto sem vida.
Morte de morte morrida.
Cheio de formiga.

Voa baixo
Aqui em cima
Cheiro de morte,
Desleixo
Deslixo

Na morte
E na merda

Sujeira
Em cima da cama
Dentro do violão
Besteira
Drama
Violência.

Camisetas
Bermudas
Fedendo
Sapatos ímpares
Por todos os contos.

Não funciona
Não faz diferença
Alguém disse:
"Você se esconde atrás da doença".

asb

Vertiginosa

Caí
Bati as costas
Na lata do lixo
Feito um saco de bosta
Morte de bicho.

Caí
bati a cabeça
que já não ajuda
na quina da parede encardida
na queda livre sem curva
na sua desmedida.

Caí
Foi a gravidade
num lugar fedendo
qual estou vivendo
chão de autopiedade

Caí
Só não foi na real
Foi de sarcasmo seu
dor muda de animal

Caí
antes tivesse subido.
pior que curiosos olhando
pior que você esquivando
foi ter levantado vivo.


AlexSBL

Quando ela se vai

Quando acordei ela não estava aqui.

Morana partiu da mesma forma que chegou: soturna, sem aviso, sem cerimônia.

Com ela se foi a prostração da alma.

Levou consigo horas de mortificação, de desalento, horas a fio que não terei volta.

Levou sua amiga de gadanha em punho.

Olho para a tela preta e não a encontro.

Procuro na gaveta desarrumada e ali o reflexo da desordem desses dias.

Aslan me retoma, me arruma a bússola, os planos engavetados têm novamente cheiro de novo.

Na porta, retrato, duas flores que cintilam esperança, dois doces de se tirar o amargo.

Café da manhã com gosto de comida, sou inteiro outra vez, faça da espera, caminhada, outra vez.

Descanso com recompensa.

Vida a cada toque do sol.

É no sorriso de duas flores que a vida vibra pisando duro no chão, o que tenho é raro!

Quando ela chega

Quando Morana chega eu nem sempre vejo, mas sua presença é inconfundível.

Ela chega vestida de todas as cores, mas todas de uma só vez, convergindo no mais pálido preto.

Morana devagar, no canto do meu olho, repousou sobre a janela e eu fingi que não a via.

Li um livro, liguei os alarmes, fechei a TV, desliguei a janela mas ela vem se eu quiser ou não; fiz um café, li uma música, me fiz de ocupado - num dia de chuva escorrendo com preguiça, num dia de sol e flor lilás, sem avisar, ela vem - e quando ela voltou fazia calor.

Quando Morana chega úmida e lenta, me inunda cada poro, toma cada cor para si, no piso de calor respiro dolorido um sangue pálido, não tenho nem porta para bater e ser atendido, nem para bater atrás de mim, apenas uma porta que me bate na cara. O piso do calor vira constipação e sons azulados longínquos.

Quando ela chega, senta-se no canto do quarto, sempre muda, sempre dona do ar, da razão, da emoção. Mastigo um remédio amargo e me deito com gosto de areia na garganta, 15 felicidades de plástico numa cartela metálica.

Quando ela chega não fala e deixa, sob sua mira, qualquer palavra dentro do travesseiro. Quando Morana dorme comigo, a cama não é repouso, as costas não saem do lugar, os olhos escorrem sem esforço, sem cerimônia... quando ela dorme comigo, lençol é mortalha, sono é batalha, travesseiro é navalha. Nem ser, nem vivo.

Quando ela chega faz dos dias vadios, vazios, baldios. Ela sabe que estou quase pronto para viver sem comprimido e pra isso há repulsa, choro, preces, paredes, ódio e saliva. Às vezes ela vem só. Às vezes ela vem de vestido e gadanha. Às vezes vem só para fazer o melhor banquete ficar com gosto de isopor, às vezes só pra me fazer atrasar.

Minha autoestima, minha dignidade, minha alegria, cabem na palma da minha mão, mas não passam pela porta do quarto.

Ela me ameaça desabar o teto. Morana me pegou pela mão de noite, como uma mãe gentil, me conduziu, vi as águas turvas de cima, ela queria me à deriva quando de repente vi, no som surdo das águas batendo nas colunas, na face imunda das águas, duas flores que cintilam, dois doces de tirar amargo. E ela se foi, prometendo voltar, olhando de longe eu voltar com duas flores no peito que cintilavam esperança nos olhos.

Enquanto isso, luto para que luto seja apenas um verbo, sem saudade dela.

Não há perdão

Não há perdão

Para o amor insólito

Cotidiano insípido

Desgraçado cálido

Raiva de ímpeto

Não há perdão

Para o olhar pérfido

Para o adúltero de coração

Para o infeliz do crime

Para o sangue na mão

Não há perdão

Pra quem só deixa dúvida

Pro amor íngreme

Pro coração trôpego

Pra quem faz de seu amor último

Dor de sonâmbulo

Conversa de bêbado

Chega a ser física

A dor da traída

De um amor líquido

De um violão sem música

De um cálice pútrido

Não há perdão

Pra quem deixou

Um rastro fétido

De feridas vívidas

De morte sem antídoto

Não há perdão

Para um ser de miséria

Para a vergonha pública

(res) Peito de aço

Ninguém respeita 

Quem não vai embora no primeiro grito.

Porque nunca ameacei te atirar

Nem tirar o corpo fora.

Nunca roubei uma bicicleta,

Nunca me droguei.

Porque nunca dei um tiro do seu carro

Nunca usei uma farda

Nunca tive um emprego decente

Ninguém respeita o fraco

Ao meio-fio 

Ao meio-dia

Em meia idade

Em inteira desgraça

Ninguém respeita quem quer se atirar

Com um pé no para peito

O outro na ponte 

Safena

De peito aberto

Lamuriando

Passado em branco

Noite em claro

Pousa

Sem norte

Exagerada

Tonta

Desregrada

Fim de noite

Notívaga

Bate no canto

Do teto

Na pá

Do ventilador

Sem noite

Circula

Na boca

Do estômago

Rodopia e se machuca

A mariposa

Sem nota

Quebra asa

Arrebenta o corpo

Atraída

Suicida

Pela luz artificial

Que mata

Esgotado

Esgotou

que ouço

que vi

Pra baixo da pia,

Na água do banho

Lavagem de roupa suja

Esgoto a paciência

O suspiro de contenção

Esgota tudo

É a gota

Pichando a galeria

Com ratos sujos

Com rotos panos

Com rostos débeis

Baratas cegas

Me ralo

Me fossa

Me esgoto!

AlexSandroBambiL

21 de junho [2]

Resolverá. Pouco sonoro. Muito sombrio.

Igual meu urutau,

Abrirá, antes de acender a luz

A porta dos versos, das notas menores, dos pés frios,

Do som azul escuro.

Penumbra de quarto.

Sons lentos, passos arrastos, chás mornos, chamas laranjas, soluços descalços,

Cafés

Recém

Passados

Espelho embaçado, fumaças cansadas,     Constipação...

Espero o ano todo.

Sol que não aquece

Vento navalha

Luzinha morrendo

Lápis desapontado

Morreu, semana passada, de calor intenso e fome matada os versos sonsos

Do último 21 de junho

Morreram em agonia de caneta

Em agoniza de poeta

Em dedos rijos de pestana

Seguro com duas mãos o café dono da fumaça...Olho de coruja e vidro

É barroco

Claro e escuro

Cíclico escondido no casaco cheiro de mofo

Decaído solstício num espaço com fogo.

Nem rosa nem resposta.

Diferente igual todos os ciclos.

Eu deixo o frio vibrar devagar, tudo manso.

Eu deixo os móveis encolherem e estalar.

Escolherem partir ou ficar.

Prendo o ar gélido em respiração lenta.

Hirto...

Sem palheta.

Sem calor

Sem sentido

Sem suor.

AlexSandroBambiL

DO POR QUE EU CURTO O BÁTIMA

Perdão mais uma vez pela formatação, caros (as) leitores (as), o texto foi originalmente publicado no Faceburguer depois trazido para cá.

Encontraram um estojo do Batman perdido na escola onde trabalho. A “tia” inspetora chegou até a sala dos professores e perguntou:

- Alguém sabe de que aluno é este estojo?

Feliz ao saber que alguém havia encontrado meu estojo, levantei a mão e disse:

-É meu!

Meus colegas riram e alguns alunos depois de ver meu sensacional estojo do homem morcego perguntavam:

-Mas é seu mesmo?

Além do estojo, tenho um bóton com o símbolo deste super-herói na correia da minha guitarra e na verdade, apesar de alguns pensarem que sou um daqueles fãs que têm a primeira revista em quadrinhos num baú lacrado, que tem um pôster enorme no quarto, que acompanha a todos os filmes e tem uma vasta coleção de bonecos, sou, na verdade, um admirador do Sr. Bruce Wayne.

Admiro a humanidade do Cavaleiro das Trevas e acabo de certa forma me identificando com esta humanidade latente por trás do mito.

As inúteis notícias nos sites de fofoca e revistas destinadas a este fim (bizarro) revelam esta busca humana pela fraqueza, pela humanidade, pelo lugar comum a todos os seres humanos de onde saíram estes seres famosos. Parece haver uma constante busca por saber o que torna alguém famoso. Por que o fascínio em ver seu ídolo jantando ou num affair com qualquer outro ser mortal? O que há de tão fascinante em algum ator tomando açaí e passeando na orla de Copacabana? Parece haver na maioria de nós o desejo de ser mais do que a condição humana permite, mas ao mesmo tempo, há também o desejo de encontrar um defeito, a polêmica, a fraqueza, a Kryptonita de quem aparentemente se achegou a um lugar superior nesta existência terrena e por conta do conceito que tem de si ou do conceito que o fizeram acreditar acerca de si, se tornou famoso, rico, tem a família perfeita, não erra, não fica careca e barrigudo, não recebe cartas de cobranças, não tem sua saúde abalada por problemas na família, não peca...

Admiro Batman e seu alter ego por não ser um super-herói que foi geneticamente modificado, não veio de outro planeta, não foi picado por nenhum inseto geneticamente modificado, não é filho de deuses, não invoca ajuda dos mortos, não tem poder sobre nenhum elemento da natureza, voa mas voa como uma galinha! Não tem sequer um “super raio que o parta”... Ele é (como diria Nietzsche) “humano, demasiado humano” (Nietzsche que foi o primeiro a criar o termo “Super Homem” - mas isso aí dá outro texto, outro estudo, outra treta filosófica e não quero parecer pedante nem prolixo apesar de... enfim... é a mania academicista de justificar tudo, caros leitores).

Ao contrário da maioria dos super-heróis, na face do homem morcego não cabe uma piada. É um gentleman casmurro. Introspecto. Bem falante de poucas palavras, preocupado com os desamparados, polido, diplomático. É um herói antes de tudo sobre seus próprios medos e exatamente por isso escolheu a imagem de um morcego - a imagem que tanto o atormentava em sua infância.

Entretanto, só nós e Alfred sabemos quão infeliz é o homem que salva Gotham de suas mazelas: Luta muito bem contra vilões mas é um romântico mal resolvido, possui motos, carros, engenhocas caríssimas e muita grana mas vive só; Combate vilões que afrontam a linha tênue entre ser herói e ser humano; tem máscara, capa, habilidades, não usa arma, resolve tudo na força de seu braço, tem um cinto de super-herói, fama, força, coragem, respeito... mas Batman não poderia sequer entrar na escola do Professor Charles Xavier. Não está entre os mais admirados das crianças, não está entre os que vestem vermelho e azul, não foi convidado para estar entre os vingadores... O homem morcego está o tempo todo batendo com a cara no inegável fato de que é humano! Que tem sono, cansaço... Oh Batman! O que seria de um filme com você tendo que parar aquele carrão para “tirar uma água do joelho!”(?)

Mas ainda assim "humano, demasiado humano" ele segue sendo herói. E Gotham confia e precisa dele.

E pensar que aquele que teve motivos de se sentir completamente superior à condição humana por ser filho de Deus, não teve por usurpação ser igual a Deus (Filipenses 2:6). Quis ser gente assim como gente deve ser.

Descobri que não sou super nada! Posso até ter uma capa, usar todas as máscaras que usei e que vez em quando inda tenho de reserva. A capa do super-cristão, super-pai, super-profissional, super qualquer coisa que eu quiser. Mas o que me dá força e poder, o que me dá resistência e coragem, o que me dá sustento além das forças que se acabam no final do expediente é a graça que foi liberada numa cruz. Não para que eu fosse mais que ninguém. Não para me encher de “autoridade” acima de ninguém por ser “superespritual”. Mas graça de ser gente. Ser humano que erra e acerta; que vence e perde, que olha a queda alheia com os olhos de quem se espatifou no mesmo chão, que tem bom humor e rabugice, que quando perde sabe que isso faz parte dessa vida e que tudo não se resolve no próximo capítulo só porque eu teria o poder de me reconstituir.

Graça que me faz olhar pra minha vida e ao invés de perguntar “o que eu fiz?” me faz perguntar: “O que pode fazer por mim?” – e Ele pode... sempre pode... e não se assusta quando enxerga minha podridão. Ele sabe que por trás das minhas máscaras caídas ao chão, há um espírito pronto a ser tratado todos os dias. Minha capa não O impressiona, meus atos de herói e de bandido também não, pois quem se despojou de toda sua glória e se fez homem sabe que ainda aqui em mim, este espírito habita num corpo humano...demasiado humano. Sem nervos de aço nem sem ossos de adamantium.

Santa humanidade, Batman!

AlexSandroBambiL

Tudo que eu poço

No fundo, 

É superficial tudo o que eu fosso, 

No fundo não posso.

No fundo, tudo o que faço

É anacrônico e remoto

Boçal esboço 

Mal escrito e bem escroto

Do que deveria ser 

E não foice.

No fundo, 

Logo ali é lodo, 

Tudo é mais limbo,

Mais escasso

No fundo 

É sem água e maremoto 

O que falo é esgoto, 

Tudo canhoto, 

Roldana rota

De rota torta

Derrota certa

Superficialmente profundo

Humor de mofo.

É fossa!

E tosco

É soco 

No olho da cara

Na boca do estômago

Pro fundo.

AlexSandroBambiL

mas não tem nada não...

tenho meu violão

Retórica

II Samuel 16

Burrocracia

Mera luz que invade a tarde cinzenta

Por amor às causas perdidas

Muito prazer

"...grandes negócios, pequeno empresário. Muito prazer, me chamam de otário." (EH)

A canção tocou na hora errada

Sem Sancho

Todo carnaval tem seu fim...

Pois é...

Vem aí...

Com prefácio de Tarzan.

Coa fé expresso

Fica tudo diferente quando a pausa aperta (ASB)

Apartem os sintos muito (ASB)

DES

perto suficiente

pra continuar

L  O  N  G  E

(ASB)