Fui mármore— hoje pedra lascada da serra,
teci meu afeto em seda e acordes dedilhados,
e vi teus olhos por outros se acender.
Comparaste-me a estátuas de atleta e aço,
a corpos esculpidos — vaidades rudes —
e o espírito meu, fugidio, sangrou até morrer.
Não vi beleza em espelhos partidos,
mas dei-te os cacos num gesto febril,
colheste espinhos onde pus jardim.
Dos lábios calmos, brotou o silêncio de sepulcro,
sorriste ao herói de músculos e fardas,
e eu — um poeta — tornei-me punhal.
Arde-me o peito, mas o pranto é gelo,
aprendi o escárnio e a sombra dos círios
de tanto implorar ao vazio.
Rocha da Serra de Maracaju, sem cor, sem enlevo,
meu canto de vinagre, meu toque de agosto,
e o que era nobre — jaz dormente e vil.
Nenhum comentário:
Postar um comentário