Sem alarde
O domingo se esvai
Vagarosamente
Os sons, longínquos, morrem
Abafam na tarde que se despede.
O sol se inclinando
Entortando as formas
Nas ruas cansadas
Tua última luz se despede
Sem pressa num olhar desfocando
As folhas da mangueira.
O pássaro distante e sozinho.
Ainda há doce no paladar.
O sol vai embora.
Eu anoiteço.
Nenhuma tarde retorna
Há dias que terminam
Sem final.
Me adianta nada,
maldizer o agosto que crepita
a pele que se irrita
se asfalto ou se rio
inverno que não faz frio.
Me adianta nada
Conversa de rádio no trânsito
espera de semáforo
não transito
pedra de Sísifo.
Me adianta nada
chutar a pedrinha para bem longe
a tampa do dedão que esfolo
aos berros
com o que não controlo.
Há invernos que não chegam pelo frio,
seca os caminhos
empurra sons para tão longe
Som azulado
É quando a tarde perde o calor
e o céu veste um silêncio
que não houve mais ninguém.
Agosto ainda nem nasceu,
mas já há pés descalços na poeira
que anunciam sua chegada.
Floradas dos ipês,
Quando o serrado perde suas cores.
Nesse inverno um velho baú rangeu por dentro da memória.
Guarda cartas já sem perfume,
risos que sobreviveram a tantos invernos,
e uma doçura tão rara
que teve que medir a própria doçura
para continuar existindo.
o inverno continuou frio,
o vento continuou seco,
o som continuou azulado,
distante pelo resfriado e pelas orelhas frias.
Mas alguma coisa voltou a respirar.
Como uma canção que há muito não se ouve e de repente toca no rádio.
Existem ternuras
que não dependem de açúcar.
